一盏烛火，与所有的星星有着相等的距离。
死亡，使梦的胶片不再曝光。
泥土，一种神奇的滤网。
人的一生所期待的，只是一个回声。
我的诗中，游移着一片绿光，那儿便是我的南山。
一首诗的空白处，隐居着无数的古典诗人。
写诗，也是一种穿墙术。
我穿越世界，而无法停下认识世界。
我踏出一条路，为了使我免于下陷。
静默中，我感受着宇宙的完整。
自我的争辩，不是为了分裂，而是为了解脱。
未来的骨灰是置入石盒，还是飘洒风中，突然使我顾虑起来。
有创伤的水果，亦可酿成一杯玉液琼浆。
我摸了一手好牌，但与我的生命无关。
我注视着一片草叶，以至这片草叶的摇曳，删去了其余的世界。
我的思想是一阵风，掠过季节的麦地，我只是匆匆记录了些麦地的摇曳。
单个的偶然是意外，接连的偶然是荒诞。
我所经历的每一个点，都曾向着无数个世界敞开。
爱，是一种敞开，也是一种吞噬。
欲望的蛊惑中，我们不断地为变化而变化，以至于到处是泡沫的闪烁。
愈是虚弱，后悔愈多。天堂愈高，地狱愈深。
我之所以焦虑，是想为关注的事物寻找底部的答案。而实际上，所有的事物都没有底部，只是雾状的恍惚。
我之所以沉默，是因为我的沉默里，有着众多的欲发言者，而我不知道选择谁。
沉默，是复杂的等待；寂静，是纯粹的极地。
原子的世界，是在不断地分裂；人的思想，则是在不断地分岔。
没有一个人的指纹是相同的，同样，没有一个人的地平线是重叠的。
我时而面对另一个自己，感到惶惑——因为他并不真正属于我，我对他的了解是如此肤浅。
黑暗中，我向着真理的光芒奋力游去，其实，它已是熄灭了的一颗遥远的恒星。
历史，总惊人地相似，因为轮番上场的，本质上还是那样的“人”。
祈祷子孙的繁衍不绝，是中国人未言明的一种“宗教”。
能够把握的，已不再是真理，真理是总在前方飘忽的一片云雾。我们只能接近，但无法进入。
愈是光鲜的事物背后，愈是随着浓重的阴影。
边缘，并非一道清晰的界线，而是一种雾状的存在，创造的起始。
思想的闪电中，可有超越光的速度？
没有纯粹的生命，只有纯粹的生命姿态。
我知道感伤缘何而生，但不知道忧郁缘何而生。
人类只能相互抚慰，而无法相互拯救。
人无法真正地敞开自己，因为他根本就不知道封闭自己的那道拉链，在生命的何处位置。
当一个诗人用脚印写诗时，他的诗陡然增加了重量。
每阵风过，我都感到被一种活塞推动了一下。
风中摇曳的草叶们，每一片都是一个天使。
荒野的一洼水，脸盆的一注水，都在日光下粼粼闪动。但惟有前者的粼粼波光，引起了一种无以名状的怅然。
我时而漫步于逝去的时间花园，而浑然不觉。我的许多无来由的感伤，惆怅，喟叹，都是来自这无形的花园小径。
墙角的一朵小花，我不知道它为什么绽放。与我这一刻的邂逅，有着什么样的因缘。但我相信，我的世界与之前肯定有了微妙的改变。
流动的水，静默的水，都会在各自浸润的范围催生出生命——而这些生命的果实又将在风中交汇，交换。
我们终将归于泥土。但泥土究竟是什么？我们对它的概念至今未能定义。但无疑地，它并非仅仅是一些物质的组成，还有无数的缝隙，神秘交叉的甬道……
某种意义上，有些人的一生是在绕着一座坟兜圈子；而有些人的一生，则是在一座又一座的坟之间穿越。
我不知道我的这些感触别人有没有表述过。我之所以记述下来，是因为相信，即使只有细微差异的重复，也是一种推动。
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