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一片树叶摇曳起来，是一阵风过，还是一位小天使逗留了一会儿？ 风，不断拍打着我的围墙，可有惊涛裂岸的壮观？ 屋顶呼啸的风，仿佛来自世界的极地。 小院盘旋的风声，提醒着世界的空寂。我长年洒扫小院，等待着一位无名的客人。 每个人的走动，都可能是一场风暴的起源。 我走动，启动随身的风尘，并与无数人的风尘相汇——这是一个远比一场台风复杂、神秘的世界。 一粒微尘在光线里闪烁，在人类无法觉察的微风里，启转着属于自己的世界。 一把扇子摇动的风，一口呼吸推动的风，一只手招引的风，能否汇入林间之风？ 一列高铁呼啸而过，卷起的风尘为何使我感到一种惧意？ 那一圈漩涡的上方，风是否亦在回旋？ 人在风中，如在水中，亦会被溶解。但被溶解了一些什么，我们总说不清晰。 有时，风注满了我的衣袖，沁凉如一种幽深的井水的沐浴。 但风，无法被贮蓄。 我写下一个字“风”，虚空便回旋起一片风声。 或许，捕风，以一个字“风”，就可以了。 风，推动风车；风车，将河水汲到水田——在这片水田，风与水合为了一体。 一幅画中摇曳的草叶，捕获了风的什么？ 风，是如何入睡的？ 风的睡床，即是虚无。 风，无法吹动影子；影子，亦无法阻拦风——它们都是本质的虚无者。 风，可以把屠宰场的一片羽毛，吹送到雪山之巅。 必须有一些风流过，炉火才能旺起来。 一片风中摇曳的草叶，吸引了我的目光，并删去了其余的世界。 风中，我伸出无数的触须，像一株风中舒展的柳树。 一些风，出入着我的衣袖，最后，竟蜕去了我的衣衫。 风中草叶的低首，并非只是为了重新弹起——它一定还有着沐浴的愉悦。 贫穷，而听着风声——诗人的宿命？ 有没有一处风穴，居住的，是不停歇地回旋的风声？ 所有的果实，都可以在风中兑换。 一只塑料袋如白帆，水上随风远行，但它的航迹是一条死胡同。 狂风怒号中的舟子，只是忙乱着生存。只有风平浪静的时候，他们的视线才投往神秘的海底。 越过一棵树的风，与越过一块礁石的水一般，会在后面形成再汇合的激荡，涡旋，飞沫…… 大地之风，其实是一股股不同速率的风相互激荡着一同前行。 麦地上空浩浩吹拂的风，在曾经的童稚的想象中，是在平面均速着没有边缘地推进的；但对自然现象有所观察后，觉得每一次的风过，应是以万物为河床的一种短暂而巨大的流动，流动的中心与边缘，表面与底层的形态都是不一样的。 狭窄的小巷招引着风，是否被漫游的风误认为寻到了自己的河床？ 是风摇曳着荷，还是荷招引着风？ “水面清圆，一一风荷举”——中国古典诗中常有这样的佳境，即文字一旦落到纸上，就似乎脱离了诗人的控制，而生长着属于自己的一种电影画面：一片片紧贴水面的圆荷，在微风的吹拂下，缓缓地升起，绿罗裙一般地摇曳…… 我的某个部位的缺失，是为了让一缕风流过。 一缕风过，一片树叶闪烁，它们交换了些什么？ 人在风中摇晃，却不会摇曳。 山上树木的摇曳，亦是山的摇曳。 风雪，风水，风光……与风结邻是如此美好！但风没有永恒的邻居。 来自林间之风的清凉里，有着失去的故园的亲切和伤感。 电扇之风，只是搅动了身边的空气，而无破壁的清新。 迎风而走，与顺风而行，往往属于两个季节。 少女一甩发扬起的清风，渐入暮年的我仍清晰地感受着。 打开一页书，掀起的一缕清风，是否会消歇？ 一缕风，消失于宁静的空气，是否会如一袭花香的消散，洇染了一些什么？ 读一首诗，听一曲音乐，皆会风生水起。 风动，水动，心动，皆是因为出现了某种落差。 每阵风过，我都感到被活塞推动了一下。 宇宙的大气流里，可有不颤栗的事物？ 风过无迹，因为风无需返顾所来之径。 或许，变幻莫测，没有河床的风，比水更贴近着时间的本质。或者说，时间亦是一种风。 此刻，风中的窗帘，被晚风溶解，正趋于一种虚无。 死亡是虚无，不是真空，能否加入风的行列？ 吹拂你的风，又吹拂了我；或吹拂我的风，又吹拂了你——我们的心率能否不自觉地汇于同一？ 我站立，我摇曳，为风命名。然后，我离开。我曾在的空间，风声飒飒。
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发表于 2023-4-5 19:05
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发表于 2023-4-8 10:36
