乡野间的蓑衣客

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乡野间的蓑衣客

作者：赵雨蒙

他像一首远古的歌谣。

山野的河流将他洗净，他携带琉璃的微光，身披棕叶的蓑衣，他回忆遥远的故乡时，瞳孔里流淌着温暖的哀愁，他提起手中的笔墨浸染雪色的荒芜，他带来人烟，带来生机，留下一串串美幻的梦。它带走了什么？

————人们的传颂。

他名为槟郎，此物味苦、辛，性温。若说二者品性相似，似乎又不完全如此。闲暇时，常常去他的论坛，一副不同于当下网民的别样景致，一篇篇脍炙人口的新诗。他的诗作从不病娇，亦不傲娇，他“爱上层楼”，却知情之所起；他“欲说还休”，却不是只道“天凉好个秋”，往往是“一点寒芒先到，随后枪出如龙”。

生活中若隐若现的苦，给他带来了哀，促使他写下了愁，这一缕缕愁丝，试图将他包裹。却不料，回忆与当下穿插，形成一片荆棘，刺破他的茧，刺伤他的皮肤，刺痛他的内心。当然，苦并不是生活的全部，除此以外还有些许乐，这造就了他的些许温情，但温情只是一小部分，更多的仍是骨子里觉醒的烈性，个性的葵花（《诡异的葵花》）、高歌鸣蝉（《鸣蝉之险》）与盲从的众羊（《谁信狼不吃羊》）因此孕育而生。他就像那朵“诡异的葵花”，是同科中一个新的品种，此物味偏苦、辛，性热。

我读了很多他的诗，会在读的过程中去下意识地将它们分类、记忆，其中我最喜欢的，最想讲的就是他有关自然与故乡的诗。现在我又将这些诗一一从记忆里拾起，掸去灰尘，拨开云雾见真容，又是另一番欢喜。在这份对自然与故乡的情感中，我觉得用槟郎来称呼他不够好，不足以表述出他的那份独特的情思。

他的诗，似天神的游乐，又似浮冰的追忆，是森林的眼睛，又是山川的骑士。那一字一句是随血液滚动进全身每个罅隙的印痕，是叩响眼帘的声音，是急剧扭转视线后看见的星光，是神祗，是哀鸣，是牵一发动全身的呐喊。

在我的记忆中，我认为这个词用来形容他应该是恰到好处的，蓑衣客。我幻想他写下那一首又一首的诗歌的样子，像极了那“一蓑一笠一扁舟，一丈丝纶一寸钩”，故而斗胆，想以蓑衣客来称他，倘若他不喜欢，那就请允许我在无人的夜里这样称他，把它当我的一样小欢喜吧。

谈到蓑衣，一般人的脑海中浮现的都是“孤舟蓑笠翁”。我也想过蓑笠翁这个词，但对于他而言，“翁”这个词不比“客”来得好。我着实不喜欢“翁”这个字，它带着年老的意思，因此读起来总有种疏远感，总让我感觉我们之间有一条鸿沟。可他的诗作又常常让我感到亲切，似一位相识多年的老友，亦或是一位亲切又值得敬重的师长。

而“客”在现代汉语的释义中，有“ 外出或寄居，迁居外地的（人）”的意思，而他就是一个迁居外地的客，一个孤独的异客，正如《晚饭花开了》中那句“我在异乡的孤独”。同时，“客”这个字比“翁”亲近了许多，又添了几分我对他的尊敬。

人们喜欢把秘密留在森林的树洞里，把阴暗留在旷野的灌木里。曾经的游子在家乡对岸的土坡上，眺望前方的目光里有着血液的浓度和滚烫，却忽视了身后那温柔的眼眸。家乡的很多人人都远远地走了，唯独他不想离开。身披棕叶织成的蓑衣，手里拎着竹叶编成的箬笠，头发与风一起溃散在周遭的变迁里。

“独在异乡为异客，每逢佳节倍思亲”。既然是一个身处异乡的蓑衣客，节日也好，日常也罢，必然少不了很浓厚的思乡情，我也很喜欢读他有关乡愁的诗。他的思乡诗丝毫不晦涩，反而读起来朗朗上口，甚至时常与我儿时的记忆相重。

在《清晨闻鸡叫》中有一段，“首先打开鸡笼，鸡群自由觅食。其次放出鹅鸭，赶到有水草的池塘。”读完之后，我脑海里就浮现出儿时老家院子里任鸡崽撒野的鸡窝，门前喧闹的任鸭鹅在其怀中戏水的小河。“小时候没钟表， 黑夜看星空， 白天看太阳， 以确定作息时间。有闹钟之前， 指望金鸡报晓。 再睡一会儿， 直到第一声鸡啼。”每一个村里、山里出来的孩子，都这样看过星星、看过太阳，都有过睡到鸡叫还不起床的日子。小时候我还问过母亲，为什么鸡总是叫的那么准时？现在想想，或许它是上天特地赐给农人的钟表。

读到《又到山芋收获时》的时候，也勾起我不少回忆，我的家乡虽然没有干旱，但也是每年后屋一大片的山芋地，山芋干、山芋片、山芋粥几乎陪伴了我整个童年。“藤叶可以做菜吃， 也可用来喂猪。 兄弟妹们去秋收， 打地窖冬贮到春夏， 红红芋头珍贵如宝贝。”这段话让我想起儿时帮爷爷奶奶理藤叶、搬山芋的日子。我也就理解了他最后一段那丝丝无奈，却又幸其有的感受，我们都一样，“仍怀着美好的记念”。

他带着箬笠，披着棕叶的蓑衣，想着粮食，望着家禽，一个人在空荡荡的房间里搬出记忆里的事物，想这提醒人们，不要忘了故乡的温情。

蓑衣客的眼睛是尖的，他看得见生活中的小美好，但却不是窄，他也看得透生活的本身。家禽和山芋都是家乡的物，除了这些物，他也描绘了很多故乡的象。其中我最喜欢的就是《村上的炊烟》和《故乡的桥》。那句“有人必有烟，有烟才有人”，我体会到了乡下人与炊烟之间的密不可分的联系，那句“烟絮袅袅晚霞里”，我回忆起儿时坐在堂屋前看奶奶手下的炊烟与夕阳交映的场景，那句“炊烟飘在乡愁里”，我感受到隐约之间与作者的共鸣。

他的故乡有座桥，我的故乡也有座桥，我们一样，我们又不一样。我们都带着家禽走过，带着农作走过，上学时走过，陪着亲友走过。但是我的那坐桥，虽然两边的桥杆折损的七七八八，但它还能走人，它还在。他告诉我，别等桥不在了，才想起它，趁着日子，多回去看看。

他带着箬笠，披着棕叶的蓑衣，担着风，淋着雨，一个人坐在异乡的渡口，却不忘告诉来往的行人，天黑早回家。

当一个人见得多的，他的眼界就开阔，他的世界丰富了，他的思绪也开始交错，他的情怀开始蔓延。对世界的认知仿佛回到了数千年前，那时没有汽车，没有高楼，没有网络。 只有森林，湖泊，高山，蓝水。万物生灵的呼吸缠绕在一起，发出巨大的共鸣，像神与神的说话，或者谈笑。那样的世界脆弱而又美好，不锋利，不光滑，《那年故乡大旱》的场景不会存在，有的只是“没有偏见的月亮”。世界像一枚粗糙而柔软的茧，它把彩虹的羽毛包裹在自己小小的心脏里。

长期与自然在一起的生活，使得蓑衣客与自然成了老友，看到了它的的玲珑八面，久而久之的互诉衷肠开始变得再正常不过。他和自然最近一次见面，谈到了故乡的晚饭花以及多年前的干旱，他用《秋天的黄叶》来感叹年华的逝去。而这位老友听得却是有点坐不住了，试图用《九月的紫薇花》告诉他生命的怒放与轮回，让《秋天的燕子》告诉他“吾心安处便是吾乡”，最后赠给这位蓑衣客一场迟来的“百花梦”，让桂花当他的引路人。

我细细的去聆听蓑衣客的一首首诗。那诗中的呐喊像闪电击中树木时的刺骨，诗中的歌声像幽暗森林里温润的石块，诗中的笑声像万千鱼群穿行过海底聚成的漫天星河，诗中的哭泣像成群的绵羊沉默的走出那片荒芜的草原。

我细细的去嗅他写完诗后遗留的气息。似一种朝阳撕破第一层云时，海浪翻涌传来的味道，干净而又透亮；一种被太阳晒烫的干草翻滚出来的味道，浓烈而又清香； 一种昙花的花茎勾得紧绷，花苞翻卷绽开出来的味道，惊艳而又永恒。

倘若你还问我，那他到底是个怎样的的人呢？我只想告诉你，他的眉毛像山脉起伏的边缘，漆黑的颜色是深沉的大地赐予的；他的鼻梁像冷漠的雪山，冰冷的吐息只给冷漠的路人；他的胸膛像饱满的沙丘，炽热的气息留给了他的亲友以及不知何时将至的知己；但他的眼睛，只留给了他的故乡，还有他爱的风光——独属他的最美最美的地方。

“青箬笠，绿蓑衣，斜风细雨不须归。”我猜想，这就是他想要的生活吧。不然，怎会有《清晨闻鸡叫》的那句“等我退休后，我要去乡下住，鸡鸭鹅猪狗牛作伴，不闻鸡叫不起床”？

他时而洒脱，时而哀愁的诗，总让我想到那个“只疑松动要来扶，以手推松曰‘去！’”的人，他们一样的“竹杖芒鞋轻胜马”，一样“一蓑烟雨任平生”。

槟郎老师多产的诗歌里，有许多隐士和渔翁的形象，寄托了布衣诗人的道家情怀。就如近期的作品来说，便有《山野有遗贤》《消失的渔翁》等佳作。他与苏东坡有共同的红尘中向往山林的情结，他们都是陶渊明的诗史流脉的传人。

他是槟郎，本名李槟，我们的文学老师。他是一位多产的诗人，是行走在乡野间的一位平凡却又不平淡的蓑衣客。

2019.11.24

真缘嘉措

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